Одна девушка по другой теме поместила такое стихотворение. Кто автор не знаю, но пусть оно будет здесь тоже:
А в письмена уместятся все дни. Вот сыплются - без дна ведро монаха. Порхают шторы, лестницы, огни. Листы бумаги закрывают плаху.
Словарь без слов. Почтовый ящик пуст. В квадратах комнат засыпает дочка. Пылится Гессе, Достоевский, Пруст. Фонарь и улица. На пальцах виснет точка.
Рука над клавишей. Навыворот лицо. Друг лепит околесицу из глины. Тетрадка детская напичкана свинцом. Растут крыла и разрывают спины.
И вертится в руке веретено. Стрекочут буквы, сложенные в строки. Две тысячи четвертое окно Впускает утро, раздвигает сроки.
Нет вечности. Есть суета и тлен. И в ожиданьи сонном беспокойство. Как в холоде витрины манекен, Нелепым бредом кажется геройство.
|