Cнимала я как-то комнату в Москве, и хозяйка той квартиры любила вечерами поговорить со мной за жизнь. Я обычно уворачивалась, но периодически попадалась и слушала рассказы про ее многочисленных знакомых. В частности, про тишайшую совершенно женщину, кроткую и домашнюю, которая однажды поразила мою хозяку звонком и фразой - Галина, приходи, я убила своего мужа. Супруг этой женщины то ли напился, то ли что, а она - видимо, независимо от самой себя буквально - вдруг схватилась за нож. Рана оказалась несмертельной, всю историю замяли, но Галина говорила, что никто, никто не мог поверить, что она подняла на мужа руку. Да еще и с ножом. Т.к. она и голос-то не повышала в жизни ни разу. А сама она потом говорила, что не понимает, как такое могло случиться. Как будто в беспамятстве была.

Такая история...