копаясь в себе вот что обнаружила. Жизнь... не жизнь вообще, а моя.. это что-то сродни забегу от старости. И чем дальше, тем быстрее надо бежать (если важен результат). И вот уже даже по мелочам... манкирование занятиями в спортзале (чем я сейчас и занимаюсь) уже не приятная уступка лени, а преступление. Встречный взгляд в зеркале уже не столь беззаботен, а с утра ему обрадоваться может только мазохист. Легче разочаровываешься, труднее очаровываешься. Всегда знаешь ответ. Всегда знаешь, что он подумал, когда это сказал. Всегда знаешь, зачем сказал. Всегда знаешь, чем все закончится (как правило ничем, кстати). Если это не старость, то что? Ответ "опыт" не принимается. Опыт как раз неизменный ее спутник. Эх.. что ж делать-то? если выбор небогат: или бежать еще быстрее, или остановиться, потому что некуда бежать.А я могу представить, что все по-прежнему, но меня нет. А вот представить, что все позади, а я все еще есть мне очень трудно. что же делать-то?